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   Palabras mal folladas que rumian ser piel. No saben bien ellas, componer libros, morir a deshora.  Que no les falte cocaína a los poetas, que esnifan sus lamentos.  Que no les falten ojetes que partir a los mariconudos, que arañan, apuñalan y se creen santos.  Y a mí, que no me falte de nada.